No tengo ganas de escribir, no se si de meditar, esa maldita acción que se desliza como lo nocivo y satisfactorio al mismo tiempo. De vuelta lo del ambiente, lo de los fantasmas de ambulantes del tiempo vivido, todo sin alguna sintonía que pueda llegara distinguir ...
Tantos años, cuantos momentos atacan a esta distraída alma ...
Cuanta pena y cuantos falsos gestos arrastra esta conciencia inactiva ...
Ya las incógnitas se transforman, desubicadas, en otro perverso fantasma sin sentido...
Escupido y escrito esta noche
las explosiones de analisis psiquico no me dejan ver la melodia melosa que seguro trae este poema, esta bien, lo admito, el disco de gorilaz se acabo y no he puesto otro, pero, comparto lo de los fantasmas y atisvo a mencionar que en realidad no son fantasmas de otro tiempo, sino que estan vivos, son locos que siempre hacen, dicen, piensan lo mismo, tal vez desde antes de que aparecieras, solo que vos te los apropias.
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